III
desperdicio horas
pensando porque no crece
el césped en nuestro jardín
que jamás visitaron Beirut
a los que escriben
recuerdos de casas
que jamás habitaron
nunca hicieron suyas
y en rolando
que jamás volverá a tocar
con sus amigos
también las constelaciones
lejanas
y no puedo imaginar
cómo fuimos
cuando nos divertíamos
dinamitando planetas
(cómo sería caminar sobre cementerios
dibujados sobre tus ojos)
en la música
que jamás será sideral
no importa lo que digan
y no puedo imaginar
cómo sería
si fuese el hombre
que apareció en la madrugada
de aquel pueblo a las orillas de Guanajuato
dejó un libro y un disco
y te raptó
sin decir más.
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